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Chove, em Xangai

Novembro 2, 2008

Com pezinhos de lã, a consciência entra-me e trepa-me, na lassitude de certas contemplações espapaçadas na penumbra; depois aninha-se-me, como um paradoxo felpudo, ronronante, uma luz obscura, na convexidade morna da percepção.

De algures, num pano de fundo que se eleva e desce como algo indistinto respirando na sombra, a televisão arremessa opiniões que colidem entre si, com baques surdos; como outros tantos traseiros, ressoando em outros tantos ecos flácidos de juradas subjectividades; declarada e inflexivelmente coladas ao assento, de resto; como se fossem factos… como se isso realmente importasse, como se fosse crucial.

E contudo… talvez o seja, para eles, nesse reconhecimento patrocinado de ser, que lhes chega, num círculo quadrado de aplausos, antes do intervalo; talvez seja, como o é para mim, aqui, nesta remota intimidade de molemente perceber o quanto as pequenas coisas da vida podem tornar-se bem maiores que a vida mesma; monopolizadoras; e, apesar de não escritas e não vistas, importando tanto como casos de vida ou morte.

Sim; talvez o crucial não seja como é, mas como se sente. E estou certa de que, para alguém, algures, não há realidade mais vital, fatal, do que aquela que irrompe, em tom incisivo, depois do intervalo, através do ecrã da televisão, do arfante pano de fundo, e do meu maleável estado de espírito, ou mente: “Chove, em Xangai”.

E no entanto, bocejo, aberta e claramente, quando, finalmente, desligo a televisão; e pego na minha crucial, mole, fofa, desligada, claramente obscura consciência, e nos levo, às duas, para a cama.

 

 

– © Alexandra Oliveira (OneLight*®) – Todos os direitos reservados

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