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O último grito

Outubro 22, 2008

Trazia, naquele dia, uma dor redondinha, pequenina, fininha, como um daqueles chapelinhos que, nos anos 50, se usavam bem no alto da cabeça, presos com um alfinete. Uma dor “démodée”… ou talvez nem tanto, visto que os tais chapelinhos eram, agora, com véuzinhos e tudo, outra vez o último grito. Pois, bem lhe apetecia gritar, de facto, mas aquela dor não era compatível com essas manifestações deselegantes. Aquela era uma dor de pisar com leveza e equilíbrio, para não cair dos saltos-agulha, uma dor para usar com meias de vidro, “redingote”, luvas, e riscos de “eyeliner” cirurgicamente precisos, e de ir tomar chá com “profiteroles” à pastelaria. Uma dor chique, chiquíssima, cheirando, talvez, a Chanel nº 5 e, muito provavelmente, a tempos passados, que nem por serem o último grito deixam de ter dado, há muito, o derradeiro suspiro. O que tinha a fazer, portanto, era puxar o alfinete e tirar a dor, o véuzinho que se lhe enredava na visão, as luvas, os saltos-agulha, os “profiteroles” e a “redingote”, e partir a chávena de chá mais as meias de vidro em pedacinhos tão minúsculos que se soprassem facilmente do passeio, com a fachada da pastelaria elegante, como pó. E depois, então, era só deixar sair o grito. Nu, descalço, despenteado, cheirando apenas a corpo inteiro e descaradamente humano, saltando por cima de todos os riscos cirurgicamente precisos. Sim, deixar o grito passar, espalhar-se, despedaçar-se, exaurir-se até à sua expressão mínima. Um fragmento tão minúsculo, que o pudesse soprar facilmente de si e do tempo passado, sem cuidar de que fosse o último. Pelo contrário, soltando no ar presente, por fim, um suspiro de alívio. O primeiro.

 

 

© Alexandra Oliveira (OneLight*®) – Todos os direitos reservados

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